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第二章 坎儿井下（第4页）

他想再打一次电话。

他想听到那个声音。

不能打。

绝对不能。

他不是个傻子，他是个老江湖。

打了之后说什么？说要执行一个自己都不知道能不能回来的任务？说口袋里装著氰化物？说任务代號是坎儿井，和她今天凌晨说的话一模一样？

他什么都不能说。

他把手放在船头的栏杆上。

栏杆是铁的，表面的漆被海风磨掉了，露出暗红色的铁锈。

铁锈被他的手握住，粗糙，微凉。

身后的船舱里，贾瓦德正在把氧气瓶绑到浮力背心上。他的动作很慢，很仔细，每一个卡扣都检查了两遍。

礼萨蹲在武器箱旁边，给弹匣压子弹。一颗一颗，指尖按下去，听到咔嗒一声，再按下一颗。

马赫迪靠在船舷上，手里拿著那张杜拜码头的手绘地图，用指头在上面一遍一遍地画撤离路线。

法尔哈德和萨迪克在检查水下推进器的电池电量，卡西姆把p90的枪机拉了一下，確认膛內无弹，然后把枪放在膝盖上。

没有人说话。只有装备碰撞的轻微金属声，弹匣里子弹压入时的咔嗒声，氧气瓶阀门拧紧时的嘶嘶声，和柴油机均匀的突突声。

杜拜的方向，灯火正在海平线上浮现。

那些灯火被海面的雾气稀释成一片橘黄色的光晕。阿里站在船头，看著那片光晕越来越亮。

杜拜的灯火在他的瞳孔里映成两小片橘黄色的光点。

阿里没有说话。

栏杆上的铁锈被他的手握得微微发热。

杜拜越来越近。

四

麦可·科瓦奇在凌晨四点整睁开了眼睛。他没有用闹钟。十二年海豹突击队的生涯，让他的身体已经不需要闹钟了。他躺在亚特兰蒂斯酒店东塔十六层房间的床上，盯著天花板。天花板上有一道很细的裂缝，从灯具边缘延伸到窗帘盒的方向。他入住第一天就注意到了，不是刻意去看的，是他的眼睛会自动扫描任何不规则的线条。

但今天凌晨，他的直觉在发出一个他无法定位的信號。不是危险，不是那种明確的、可以立刻拔枪的威胁。是一种很轻的、像空调出风口里夹了一张纸在反覆拍打的那种感觉。他说不清来由。

他坐起来，拉开窗帘。杜拜码头的夜色正在褪去，东方的天际线泛出一层很薄的灰蓝。防波堤上的游艇桅杆在晨光中只是几道深色的竖线，一切看起来都和平常一样。

他穿上那件印著“杜拜潜水中心”的白色t恤，米色速干短裤，人字拖。从床头柜上拿起那部一次性手机，昨天下午发给达夫拉基地的確认信息还在发件箱里，回復只有一个字母——w，等待。他把手机关掉，放进口袋。然后打开抽屉，拿出一把西格绍尔p226手枪，检查弹匣，拉套筒，確认膛內无弹，插进腰间的枪套里。枪套是kydex材质的，贴在右腰侧。t恤放下来，遮住了枪柄的轮廓。

四点十一分。他走出房间。走廊里很安静，地毯是深蓝色的，踩上去没有声音。电梯往下走。在十二层停了一下，门开了，一个阿拉伯男人走进来，穿著白色长袍，手里拿著车钥匙。两人互相点了一下头。科瓦奇看著电梯门上的倒影，右手垂在裤缝旁边。

一层。阿拉伯男人走出去。科瓦奇等了片刻，然后走出电梯，左转，朝通往地下停车场的通道走去。

贵宾车库的通道很窄，两侧是米黄色的墙壁，头顶的萤光灯把水泥地面照成一片惨澹的青白色。他走得很慢，人字拖踩在地面上发出很轻的啪嗒声。他在四號隔间前面停下来，从口袋里掏出遥控器按了一下，捲帘门发出低沉的电机声缓缓向上升起。

隔间里，五名队员已经到了。

拉莫斯蹲在角落里往弹匣里压子弹。他二十八岁，块头很大，肩膀宽得像一扇门。右手腕上戴著一块潜水錶，錶盘上有一道裂纹——叶门一次水下任务中被珊瑚礁划的，他没有换表。他嘴里叼著一根能量棒，包装纸在膝盖上折成了一个小方块。

“你昨晚又没睡。”拉莫斯说，没有抬头。

“睡了。”科瓦奇说。

“几个小时。”

“够了。”

拉莫斯把能量棒的最后一截咬下来，包装纸折好放进口袋。“你每次说够了，都是不到三个小时。在阿富汗的时候你就这样，我跟戴维斯打赌，赌你那个月会不会猝死。戴维斯赌会，我赌不会。我贏了。”他站起来，把压满的弹匣一个个码进防水袋里。

戴维斯靠在一辆银色途胜的引擎盖上，手里拿著一把hk416步枪，正把消音器往枪管上旋。他四十四岁，红队里年龄最大的，三个孩子的父亲。左肩在阿富汗一次直升机坠毁中受过伤，锁骨用鈦合金支架撑著。他的动作很慢，手指在凌晨会有一点僵。旋到最后一圈的时候，螺纹卡了一下。

“这他妈的是第三回了。”他说。

“你每次都这么说。”拉莫斯说。

“因为每次都卡。”